Por norma posiciono-me como desalinhado com festas natalicias e de final de ano e completamente contra o consumismo irracional que domina esta época. Porque vivo num País e numa sociedade onde se tropeça a cada instante na miséria fisica e moral mais profunda, confunde-me a insensibilidade instalada e sobretudo a gritante desigualdade entre os afortunados filhos e os milhões de deserdados. Sobretudo porque sei que ainda á três décadas atrás todos eram muito mais iguais nas tristezas e nas alegrias.
Muito por este meu desencantamento em relação ao período que vivemos deve-se á hipocrisia instalada nas relações inter-pessoais. Por exemplo, não consigo ficar indiferente quando recebo aqueles postais ou emails de boas festas enviados a "grosso" e provenientes na maioria das vezes de pessoas que ao longo do ano raramente nos dirigiram palavra e que nesta altura para alivio da consciência se dão ao trabalho de desejar festas felizes e quejandos. Claro que não os apago ou rasgo sem lêr. Mas, salvo raras excepções, não me provocam nada que se pareça com emoções saudáveis.
Por essa razão venho aqui postar, para desejar aqueles que fazem o favôr de visitar esta página de quando em vêz, que sejam felizes. Sempre. E que partilhem essa felicidade e a exercem com paixão a cada dia do ano nunca a separando da prática da solidariedade e da tolerância para com aqueles a quem amam e para com todos aqueles que sofrem no dia a dia, o infortunio de serem os filhos enteados e bastardos deste mundo.
3 comentários:
E mais não dizes.
Palavras sabias e sinceras. Mais uma vez, gostei!
Pois é... é nesta altura que os hipócritas se libertam. É uma pena para quem acredita que o Natal é só no tal dia 25.
Meu caro amigo, desejo-te e aos teus festas felizes.
Beijus manetas meus, ;)
Ilustre desconhecido,
Amén!!!
Com um texto de Fernando Cruz Gomes curvo-me perante perante a vergonha de viver num país onde o natal nunca é para todos.
"Triste, de facto, é todas as pessoas – por estas alturas – dizerem (até com palavras bonitas) que crêem em Deus. E, depois, nas acções do dia-a-dia, mostrarem totalmente o contrário.
Se formos por aí, na turba multa das compras de Natal, ajoujando-nos com sacos e mais sacos, gastando em minutos o que ganhámos – ou não ganhámos, o que ainda é pior – num ano bem cheio. Se formos às igrejas e virmos o aparente crer que há em cada um. Se virmos o sorriso bonito de uma criança bonita. Se num hospital virmos o sofrimento deste, daquele e daqueloutro. Se nos embrenharmos no dia-a-dia das coisas inúteis que fazemos.... Se...
E, no entanto, o Natal seria para nos dar um ponto de referência. Daqueles que são perenes. Que nos unem. Que deixa entrar luz em coração onde haja trevas. Que se entrechoca com o vício e com a loucura, com a sandice e com a doença. Nivelando tudo e dando a tudo o bálsamo da tal nota de Paz. O Natal seria, de facto, isso mesmo.
O menino está ali. Frente aos brinquedos que não são dele. Que outros hão-de comprar. E o estar ali é como que um acto de ser. Como quem sorve em segundos o ar que outros levam para casa para sorver em anos. O Menino está ali. E mesmo que a mãe o empurre (“vamos... que se faz tarde..”), ele não consegue despegar-se da montra feita ilusão. Um pouco mais. É preciso um pouco mais. É que há, do outro lado, um menino ainda mais pobre. Com sinais claros de quem não come. Com o olhar triste de quem... talvez nem o afago de mãe tenha.
E o menino vai esperando. De soslaio... olha o outro. Que já o viu também. E que teve, afinal, os mesmos pensamentos. A jeito de uma angústia sadia... os corações de ambos entenderam-se. Entrelaçaram as mãos místicas do sofrimento feito acto de coragem. Semicerraram as pálpebras de uns olhos mortiços e entenderam, afinal, a mensagem que lhes era transmitida. De um ao outro...
E quando a mãe insistiu, o menino-primeiro... disse que não queria brinquedos. Que estava com fome. Que era melhor guardar o dinheiro para um copo de leite talvez com um bolo de arroz... daqueles que fazem as delícias dos meninos ricos. A mãe lá foi. Entendendo (ou não entendendo, que vem a dar no mesmo...) que o seu menino estava, de facto, a viver o seu Natal.
Quando perpassaram um pelo outro, os dois meninos olharam-se. Nada disseram. Seguiram viagem ambos, com quase “escândalo” da mãe que não entendia. E a mãe dele... onde está a mãe dele?!
Sempre sem falar, entraram num café que havia por ali. Pediram leite... pediram pão. A mãe só olhava. Pediram o tal bolo de arroz. E eles, os dois, nem falar... falavam. Entendiam-se sem ser necessário a palavra. Ficaram por ali em amena cavaqueira dos corações. Daquelas que se não ouve e apenas se sente... A vida é, de facto, uma peça de Teatro
Os meninos entenderam-se. A mãe... só havia de entender, quando viu a frase que alguém deixou por ali escrita. E que tinha a assinatura de um tal Charlie Chaplin, que ela conhecera, quando, há muitos anos, o seu proprio marido ainda era vivo. A vida é, de facto, uma peça de Teatro que não permite ensaios. O melhor é por isso cantar, chorar, dançar. É viver intensamente antes que a cortina se feche e a peça termine sem aplausos. Mas ela, lá bem no íntimo, já estava a aplaudir a peça do seu filho e do outro...
E eu, tamanhão que já sou... fui um daqueles meninos!"
Bjs doces
P.S. Desculpa se me alonguei... Mas só o fiz por saber que irias gostar de ler.
P.S.1. :o)
Caríssimo Jácome:
Independentemente de qualquer coisa, Drummond escreveu...recitou...e...:
"A poesia escrita se identificará com o perfume das moitas antes do amanhecer, despojando-se do uso do som. Para que livros? perguntará um anjo e, sorrindo, mostrará a terra impressa com as tintas do sol e das galáxias, aberta à maneira de um livro.
O trabalho deixará de ser imposição para constituir o sentido natural da vida, sob a jurisdição desses incansáveis trabalhadores, que são os lírios do campo. Salário de cada um: a alegria que tiver merecido. Nem juntas de conciliação nem tribunais de justiça, pois tudo estará conciliado na ordem do amor.
Todo mundo se rirá do dinheiro e das arcas que o guardavam, e que passarão a depósito de doces, para visitas. Haverá dois jardins para cada habitante, um exterior, outro interior, comunicando-se por um atalho invisível.
A morte não será procurada nem esquivada, e o homem compreenderá a existência da noite, como já compreendera a da manhã.
O mundo será administrado exclusivamente pelas crianças, e elas farão o que bem entenderem das restantes instituições caducas, a Universidade inclusive.
E será Natal para sempre.
Ah! Seria óptimo se os sonhos do poeta se transformassem em realidade."
Carlos Drummond de Andrade
Um beijo vermelho com sabor a bolinhas azuis e tons de dourado.
Anja Rakas
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